ENVEJECER A LA CARTA

Los mayores estamos de enhorabuena, cada vez surgen más asociaciones que quieren hacernos pasar la última etapa de nuestra vida, más amena, más divertida y disfrutarla plenamente con el menor coste posible. Las hay públicas y privadas pero con el mismo denominador común: hacernos más felices en nuestra vejez.

Los Ayuntamientos crean los Centros Cívicos, hay ciudades que cada barrio tiene el suyo y por pequeño que sea el Municipio no le falta su casa del Pueblo o similar para acoger a sus vecinos. Las Cajas de Ahorro, por supuesto son pioneras a la hora de que sus afiliados jubilados disfruten de un sin fin de actividades de todo tipo. Eso si, siempre que sus ahorros estén bien contabilizados en sus oficinas.

A nivel nacional: La Confederación Española de Mayores (CEOMA) abarca 39 Federaciones de mayores en las distintas Comunidades Autónomas que integran unas mil quinientas Asociaciones, puede decirse que cada gremio tiene su propio Centro donde acoger a sus jubilados. Galicia, por supuesto, también está integrada a través de ASOMAGA que recoge muchas de las distintas asociaciones de la Comunidad. Y para cerrar el circulo, CEOMA ha puesto en marcha (POST 55) comunidad social en Internet para personas mayores de 55 años.

Ahora los mayores a través del ordenador podrán participar en actividades de ocio, cultura, salud, deporte, realizar videoconferencias, es decir disfrutar de las nuevas tecnologías sin salir de casa. Eso significa que muchos mayores tendrán que reciclarse y pasar por la UNED para doctorarse en Informática y no tener que depender del nieto para conectarse a todos esos eventos. Y la guinda de postre la pone el IMSERSO, que nos desea un envejecimiento Activo y para ello nos ofrece un programa de vacaciones a la carta en las mejores zonas turísticas costeras con visitas por la zona y actividades lúdicas para disfrutar plenamente.

 Alfonso R.

GALEGO VS. CASTELLANO

El gallego y el castellano ambas son nuestras lenguas y entre ellas debe existir una convivencia armónica. No entiendo que pueda haber conflicto por usar una u otra. Cada uno debe expresarse en el idioma que desee, de acuerdo con su idiosincrasia.

Nunca debe haber imposición pues se estará incurriendo en un efecto negativo. Es cierto, que algunos quieren hacernos creer, que el gallego está infravalorado, yo no lo creo. En una democracia cada uno elige el idioma en el que desea expresarse. No se es menos gallego por hablar en castellano, ni se ama menos a Galicia por ello.

Ser bilingües ampliará nuestra cultura, nuestros conocimientos, nuestra erudición, nos hará mejores. Ambas lenguas son importantes, nos pertenecen, las queremos y creemos que ambas deben tener los mismos derechos.

Seamos positivos y no dejemos que los demás nos manejen y opinen por nosotros. Lo políticamente correcto, no siempre es correcto.

María Pilar

CELSO E BERENGARIO

O Celso e o Berengario arrincaron o esterco pola mañá e rozaban toxos na tenza do monte para lle estrar a corte á besta do señor Pepe. Celso fora baixar os pantalóns, e agarrou un medo de morte cando viu moverse a modiño as uces fronte del. Pensando nun xabarin ou no lobo, non tivo outros alivios que quedarse quietiño, encrequenado como estaba. Ó seu carón, sen velo, pasou un home, pequeneiro el, esfarrapado e con máis merda ó lombo que as vacas do Canavello, que se deitaban sempre na bosta.

- ¡Ai ho! - díxolle Celso ó Berengario. -¿A que non sabes quen vai ás agachadas polos curros arriba, cara á Casa do Curuto, coa botella na man?. ¡Paquito de Ponferrada!

- Ese borrachiño aparecerá calquera día papo arriba - contestou o interpelado, calando algo máis que lle viñera ós miolos.

- Se o atopan... - murmurou o Celso polo baixo, que xa entendera ó compañeiro -. Dánme ganas de lle meter un susto.

- E a min. Pero que sexa bo...

Puxéronse ó labor sen cruzaren máis palabras, remoendo algo.

Paquito de Ponferrada era un pobre das portas que pasaba cada seis meses pola vila e vendía na granxa das pitas os anacos de pan da esmola para mercar un litro de viño que o facía durmir quente. A Casa do Curuto estaba abandonada e en ruinas desque morrera sen familia un señor, sempre vestido de negro, que viñera, xa cos seus anos, de Madrid e nunca se dera ó trato na aldea. A xente non pasaba por alí.

- Se o matásemos por gusto, ¡que non o imos matar!, ninguén o notaría... - dixo o Berengario, cerquiña xa da noite.

- ¡Non, ho!. Poderíamolo sangrar coma un rancho sen medo á Xustiza. Pero non o imos facer... - respondeulle o Celso, e seguiron traballando.

Entre lusco e fusco, os dous xornaleiros subiron polo monte corcovados entre as xestas, cos gateños nas mans. O pobriño, bébedo, durmía nun gozo e non se decatou do terrible que foi a súa morte.

Ó Celso e ó Berengario atopounos cadáveres a Garda Civil, con sinais dun aforcamento tan brutal que a soga rilláralles o pescozo.

Ninguén soubo nunca quen fora o autor, pero anos despois, cando veu un herdeiro vender a Casa do Curuto, correu o run-run de que o vello que vivira nela era verdugo.

Carmen Gómez

O XUIZ

"Diga su nombre", ordenoume, e eu mirei para el sen crelo. "E logo ¿non o sabe, ou?", respondinlle. Púxose tan aceso co cólera que se lle acendían as pallas na cara. Berroume furioso: "¿Cuál es su nombre y apellidos?". O alento non me saía e as palabras atrancábanseme na gorxa. "María Lourés Bermúdez, para servir a Deus e a vostede", contestei cun fío de voz, porque se me cortaran non sangraba. Enchía a mesa e era temeroso, pero seguía sendo un merdán coma sempre - María; ti es forte e tés boa espeteira - dixérame o señor Ambrosio da casa grande, o día que me veu ver á choupana, dous días despois de dar a luz -. A miña dona acaba de ter un neno e non ten leite. Se o crías co teu, non che vai pesar. E crieino. El mamaba primeiro e zugábame tanto que o meu fillo, ás veces, choraba coa fame, agarradiño ós peitos secos. De pequenos leváronse coma xemelgos, pero era o meu Anxo o que escorrentaba ó fato de rapaces da escola que se metían con el dicíndolle: "Ambrosito, ¿onde dejaste la carabina?" e o que apañaba as pedradas. De mozos, se non o vale na romaría dos Milagres fronte ós de Lucas por lles deixar a irmá plantada no baile, hoxe non sería xuiz, nunca tería postos os ollos na miña nora e estaría no cimiterio dando malvas. Este é o pago. Enzunado cunha muller que non é a súa, para conseguila mándame o fillo á cadea. ¡Maldita sexa a hora en que te acollín nos meus brazos e te arrolei no berce!. Renego para sempre do leite que mamaches no meu seo, se non se vira veleno que che queime as veas. E permita Deus que tal como ti mentes hoxe en contra do meu fillo, mintan no Xuizo Final as túas testemuñas contra ti.

Carmen Gómez

POUR HOMME

A ciertas edades los Reyes ya no son lo que eran. Últimamente he cogido la costumbre de escogerme los Reyes yo mismo. Este año vagaba por la planta baja de The English Cut dejándome seducir por toda clase de libros, discos y demás tarecos culturales. Finalmente me decidí por una caja con la discografía en los años 50 del gran Miles Davis.

Anticipando mentalmente en mi cerebro las notas, a veces tan elegantes, a veces tan salvajes, del genial Miles,  continúe mi peregrinar por entre las estanterías. Tenia la intención de regalarme también un perfume de esos cuyo precio es tan doloroso (Al menos para mi) que solo me atrevo a pagarlo en ocasiones tan señaladas.

En la sección de Perfumería, donde las dependientas son especialmente ñoñas, con un frasco en la mano, se me ocurrió preguntarle a una: “¿Es de hombre?”

Con una especie de  tonillo “didáctico” me contesto muy relamida: “¿Si es de “Caballero” quiere decir? .Si señor. Se esta vendiendo muy bien y precisamente ahora tenemos una oferta que… bla, bla, bla…

La trompeta de Miles enmudeció y fue sustituida en mi cerebro por trailers de películas del viejo Hollywood: “Los Caballeros de la Tabla Redonda” “Los caballeros las prefieren rubias” “Oficial y Caballero”… O estampas de la más rancia épica: Caballero Andante, Los Caballeros Templarios, Teutónicos, etc.

Aunque sé que el término es gramaticalmente correcto, me suena algo trasnochado. Mi impresión es que ya solo lo usan los camareros horteras…

Estuve a punto de contestarle que si los diseñadores ponen “Pour Homme” o “For Man” en los frascos será por algo. Pero como quería conservar incólume mi Espíritu Navideño, me reprimí y continúe mi excursión. Tampoco me pareció el momento de hacer un análisis sobre sinónimos o entrar en preguntas tan espinosas como: “¿Son todos los hombres “Caballeros”? o ¿Son todos los  caballeros “Hombres”?

Esta ultima me hizo recordar (A cabeza non para) el poema de Rudyard Kipling “IF” (SI), en él que sienta algunas condiciones para ser HOMBRE en el sentido espiritual del termino. Ojo: Escribo con mayúsculas la palabra para señalar que quiero alejarla del majadero  machismo-feminismo de nuestros días (Vascos y Vascas, Miembros y Miembras etc.). Se refiere a la dignidad, valores e ideales que deberían presidir la conducta de los integrantes de la especie humana cualquiera que sea su sexo.

Ahí van los versos de Kipling:

IF

Si en tu puesto mantienes la cabeza tranquila

cuando a tu lado todo es cabeza perdida.

Si tienes una fe en ti mismo que te niegan

y no desprecias nunca las dudas que ellos tengan.

Si esperas en tu puesto sin fatiga en la espera.

Si engañado, no engañas,

y no buscas mas odio que el odio que te tengan

Si eres bueno y no finges ser mejor de lo que eres

Si al hablar no exageras lo que sabes y quieres

Si sueñas y los sueños no te hacen su esclavo.

Si piensas y rechazas lo que piensas en vano.

Si tropiezas el triunfo; si llega la derrota

y a los dos impostores los tratas de igual modo.

Si logras que se sepa la verdad que has hablado

a pesar del sofisma del orbe encanallado.

Si vuelves al comienzo de la obra perdida,

aunque esta obra sea la de toda tu vida.

Si arriesgas en un golpe, y lleno de alegría,

tus ganancias de siempre a la suerte de un día;

y pierdes, y te lanzas de nuevo a la pelea,

sin decir nada a nadie de lo que es y lo que era.

Si logras que tus nervios y el corazón te asistan,

aun después de la fuga de tu cuerpo en fatiga,

y se agarren contigo, cuando no quede nada;

porque tu lo deseas, lo quieres y mandas.

Si hablas con el pueblo y guardas tu virtud.

Si marchas junto a reyes con tu paso y tu luz.

Si nadie que te hiera llega a hacerte la herida.

Si todos te reclaman y ni uno te precisa.

Si llenas el minuto inolvidable y cierto

de sesenta segundos que te lleven al cielo.

Todo lo de esta tierra será de tu dominio;

y mucho mas aun: SERAS HOMBRE, hijo mío.

            RUDYARD KIPLING

Ahí queda eso. Nada más y nada menos.
                               Ovidio

FURTWANGLER

WILHELM FURTWANGLER

Esta mañana estuve escuchando la Novena Sinfonía de Beethoven. Era una interpretación del año 1951 dirigida por el mítico Wilhelm  Furtwangler en el Festival de Bayreuth.  

Año 1951…Aun humeaban las cenizas de la guerra. No pude evitar reflexionar sobre la patética figura de Furtwangler: Es uno de los más claros exponentes de la compleja tensión entre el arte, la política y la vida. Otros grandes directores e intérpretes, muchos de ellos judíos, huyeron de Alemania con la llegada al poder de Hitler en 1933. Pero Furtwangler permaneció en su patria hasta el final como director de la Filarmónica de Berlín en los años más duros de la guerra y al término de esta tuvo que enfrentarse al proceso de desnazificación impuesto por los vencedores. Se le acusaba de apoyar al nazismo dirigiendo la orquesta en actos del partido y del estado. Á diferencia de su sucesor al mando de la Filarmónica, el entonces joven Herbert Von Karajan, que impulsó su carrera afiliándose al partido nazi, Furtwangler jamás perteneció a este ni se benefició profesionalmente. Ya antes del 33 era el músico más importante de Alemania.

 En su defensa durante el proceso, contestando a las criticas de  Thomas Mann manifestó: "¿Acaso realmente cree que en la Alemania de Himmler a uno no le debería ser permitido tocar a Beethoven? Quizás no lo haya notado, pero la gente lo necesitaba más que nunca, nunca nadie antes anhelaba tanto oír a Beethoven y a su mensaje de libertad y amor humano, que precisamente estos alemanes, que vivieron bajo el terror de Himmler. No me pesa haberme quedado con ellos. Nadie que no haya vivido aquí en aquellos días posiblemente pueda juzgar cómo eran las cosas"  Aunque salio absuelto y le fue devuelta la dirección de la orquesta, la sombra de aquellos ominosos años le persiguió hasta su muerte en 1954. Es necesario resaltar la enorme influencia de los judíos en el arte de aquella época poco propicia para matices. Los que habían vivido un exilio dorado  en Estados Unidos no le perdonaban el haberse quedado en el vientre de la bestia.

Son emocionantes por la mezcla de belleza, grandeza y horror dos documentos que pueden visionarse en YOU TUBE:

En el primero, en 1942, en el cumpleaños del Führer, la Filarmónica dirigida por Furtwangler interpreta el final de la Novena Sinfonía. El coro que interpreta la sublime “Oda a la alegría” esta flanqueado a ambos lados del escenario por dos enormes esvásticas. En los palcos, oficiales convalecientes de heridas de guerra. En las primeras filas de la platea, Himmler, Goebbels y otros jerarcas. Tras el vibrante final y los aplausos, Goebbels, entusiasmado, se acerca al borde del escenario y tiende la mano a Furtwangler. Este, con una mirada gélida, se la estrecha. Luego, cuando Goebbels se retira, el maestro, brevemente, se limpia la mano con un pañuelo.

En el segundo se trata de una interpretación del preludio de  “Los Maestros Cantores de Nuremberg” de Wagner en el recinto de una fábrica de AEG. También aquí las esvásticas rodean el improvisado escenario. El publico esta compuesto por trabajadores y soldados… Aquellos rostros de gentes comunes, ya perdidos en la niebla del pasado, unos ensimismados, otros transportados por la música, parecen dar la razón al alegato de Furtwangler.

¿Con que nos quedamos del pueblo alemán: con Auschwitz o Beethoven?  ¿Con Goebbels o Furtwangler?

Sobre el proceso a Furtwangler hay una muy buena película, creo que no estrenada en España, titulada “Taking Sides” (Tomar Partido) que constituye una excelente reflexión sobre la relación Arte-Politica. 


Ovidio

LA COMUNICACIÓN

COMUNICACIÓN DEL SIGLO XXI

Acabo de escribir el titular y el primer pensamiento que me viene a la mente es:

Alguien será capaz de poner por escrito como se van a comunicar las personas, por ejemplo en el año 80 de este siglo.

Mi móvil que en el año 2001 me parecía el no va más de la electrónica, hoy diez años más tarde lo considero un objeto obsoleto, funciona, claro, me comunico con el, pero a mi alrededor observo que la gente maneja otros con unas prestaciones infinitamente superiores al mío.

Cualquier aparato electrónico que usamos para enviar y recibir textos, dibujos, fotos, etc.. Queda anticuado al día siguiente de su adquisición.

La comunicación oral, también sufre al paso de los años modificaciones, surgen palabras nuevas. Los diferentes campos en los que el hombre se mueve desarrollan sus propios formatos para transmitir sus ideas y pensamientos, se usan jergas, se forman frases con palabras de diferentes idiomas.

En la comunicación escrita, más de lo mismo, se reducen palabras, se modifican letras que proyectan el mismo sonido. Y no hablemos de la ortografía, ya creo que ni se enseña en los colegios.

Todo esto debe ser consecuencia de la llamada globalización. Los individuos, las familias, la sociedad en general, tiene la necesidad de ampliar sus conocimientos y aplicar sus nuevas tecnologías. Para eso tiene que salir de su entorno y moverse por otros países.

En fin, hablar de la comunicación del siglo XXI es hablar de un futuro tan impredecible, en mi opinión, que hoy por hoy, el mañana ya es un tiempo lejano.

Alfonso. R.